Крысы болеют в разной степени все, я вспоминаю те книги из "Всадников Перна", которые про эпидемию, и грущу. Разве что мелкий держится молодцом, хотя чихает часто. Тайвин, сволочь, не хочет пить антибиотик и устраивает Илье художественную роспись когтями под хохлому. Когтишши орлиные.
У меня ощущение, будто я нахожусь в эмоциональном ваккууме. Или в стерильной кабинке с прозрачными стенами.
читать дальшеЛюди-то вот они, знакомые, хорошие, а подойти ближе не могу, упираюсь в пластиковую прозрачную перегородку. Пытаюсь поговорить, но меня не слышат, мне не удаётся правильно и чётко передать именно то, что хочу сказать. Что-то объясняют мне - уже я не въезжаю, слова слышу, а смысл понимаю криво. Будто языковой барьер и толстое стекло. Будто сигнал не проходит, соединение установить не удаётся, ты смотришь на любимое лицо, а прикасаешься к холодному пластику. Да, я люблю цеплять проблемы своих персонажей, ничего не скажешь. Чувствую себя болезненно, благо крысиная инфекция с гарантией людям не передаётся, тревожно и близко к плаксивой истерике. Опять временно скатилась в полностью ночной режим, не живу, а существую. Нет сил и малейшего желания к учёбе даже на метр приблизиться. Разве только за тем, чтобы расколотить этот планшет к хренам.